Ho trovato una carota sotto alla cucina.
E' una carota antica, ammuffita, credo sia stata morsa da Robespierre, o Voltaire, o qualche altro francese vissuto un sacco di anni fa.
Abbiamo parlato, io e la carota, abbiamo scambiato storie, seduti davanti a due bicchieri di Pastis. Abbiamo riso, abbiamo imparato ad apprezzare le nostre differenze e conoscere i tratti comuni.
C'e' forte pregiudizio verso le carote, in Francia come nel resto d'Europa. Pregiudizio che, come sempre accade, nasce dall'ignoranza e dalla paura del diverso.
Io non sono a favore del concetto di uguaglianza a tutti i costi, bensi' della diversita' come richezza, e per questo mi sono avvicinato con umilta' alla cultura delle carote, imparando molto, e sono uscito arricchito da questo fortunato incontro.
Per questi motivi, e per il profondo rispetto che ho maturato nei confronti della carota, (non DOVUTO, ma pazientemente e reciprocamente costruito), ho deciso di lasciarla li' dov'e' e non gettarla nella pattumiera.
A presto carota, Amica.

(No, ho anche camice di altre tonalita', giuro.)
(No, poi le stiro.)

(Dico davvero.)

E hanno tanto bisogno di coccole.